Esta polémica ley afectaría a las célebres y multifotografiadas pirámides de Egipto, junto con otras decenas de obras y edificaciones, entre las que se cuentan la gran Esfinge de Gizeh y la Máscara de Tutankamón. También quedarían inhibidas las imágenes comerciales que se hagan de estos sitios u objetos, salvo que el uso sea estrictamente educativo. Los fondos recaudados con esta nueva ley irían a la conservación del patrimonio histórico de Egipto.

Hay muchos que se están oponiendo a que se lleve a cabo esta ley alegando el tiempo transcurrido desde su edificación, amén de que se lleva mucho tiempo y muchas reproducciones dispersas por el mundo y hasta negándose a reconocer los derechos de copyright existentes, afianzándose en que: La filosofía subyacente a estos acuerdos es que todos deben poder disfrutar del arte. Todos deben poder usar, citar, fotografiar, reversionar una obra de arte una vez que las necesidades económicas del autor o artista, y las de sus herederos (por eso el plazo post mortem), hayan quedado en el pasado. 

Por qué no llevamos a raja tabla esta forma de pensar más que una ley en sí misma y la aplicamos a los CDs, vídeos y demás artilugios que existen para los cantantes. Si usáramos bien esa ley, entonces un derecho de un CD se perdería al año, ya que las ganancias producidas son millonarias y ¿quién requiere más de 40 u 80 millones para concluir su vida? Sin embargo se ha tomado el uso de la palabra piratería para intentar detener las copias y ventas indebidas y no se busca una solución mejor al problema.

Se firman contratos millonarios con los artistas, se emplea otra chorrada de millones en promoción y otro tanto en estupideces por malacrianza de los artistas que pasan a la lista de famosos de un día para otro y no dan un paso si no les complaces en cosas como la marca de la botella de agua, los chocolates sobre la cama o le pongan leche de burra para bañarse… ¡Ni que lo hubieran hecho toda su vida! Los millones caen y la vida cambia, afirmando aquello de que el hombre piensa acorde a la posición que ocupa y ese gasto indebido hay que sacarlo de alguna parte o deja de ser un negocio, afectando a quienes lo compran con sus altos costes.

Nos han impuesto un impuesto por si realizamos copias de fotos, y demás a la hora de adquirir Cds, printers, etc, lo que nos da, de hecho, la potestad para hacerlo, ya que estamos pagando de antemano, pero esos promotores, representantes y demás enganchado a la carroza no le exigen al artista que trabaje más, que realice más conciertos en vivo y que los costes no sean tan exagerados como lo son. ¿Por qué no se hace lo mismo con los escritores? ¿No es acaso un arte también? Las ganancias de las ventas de los libros se dividen en un 50% para la distribuidora que en su mayoría apenas hacen su trabajo y no van más allá de mantener el libro en la estantería de la librería, invitando a la editorial a realizar otra edición si fuera necesario, el otro 50% se divide en un mísero 4 al 8% para el autor, un 15 o 16% para la agencia literaria y el resto para la editorial, si saben el promedio del coste de un libro llegarán a la conclusión de cuánto recibirá el productor de que todos esos otros ganen su dinerito.

Se debería estar de acuerdo en pagar por realizar reproducciones, también que esas reproducciones solamente las hiciera el organismo competente para la promoción y distribución con fines publicitarios que a la postre sería una fuente de ingreso para el país en cuestión. Como se hace con la moneda y atrapar a quien la inflija. Pero ¿qué pasa con los turistas que vamos a esos lugares? Todos queremos llevarnos recuerdos en nuestras digitales cámaras, guardarlas en nuestras PCs y subirlas a nuestros blogs personales. Si nos ponen un precio por fotografiar no deberían cobrarnos la entrada, como hacen en la mayoría de esos centros, alegando que son fondos destinados al mantenimiento… ¡Nada, que somos expertos en inventarnos excusas para hacer lo que nos de la gana! Por aquello de: Haz lo que digo, pero no lo que hago.

Recientemente he leído un artículo sobre el derecho de autor o copyright. La pregunta fundamental era: ¿Hasta cuándo debe existir ese derecho? Y tomando como ejemplo los Patrimonios de la Humanidad volvía a cuestionar ¿A quién realmente pertenecen esas obras?

Creo que primeramente deberíamos saber de qué estamos hablando, pues no es lo mismo toda una ciudad que por su valor histórico, arquitectónico se haya considerado Patrimonio de la Humanidad, como es los casos de las hermosas e inigualables ciudades coloniales del Caribe, las Pirámides mexicanas o las fabulosas y misteriosas Pirámides de Egipto, pero no sé hasta que punto deberían ser las obras como cuadros, esculturas, etc. Deberían ser esas obras que realizó un artista y que por su celebridad toman una denominación más allá de la obra de arte en sí, convirtiéndose en parte del arte humano o que sean de autores desconocidos y además posean cientos o miles de años.

¿Tendrán las obras de los autores que perder sus derechos de autor porque un tiempo de años limita su propiedad? ¿Por qué no pueden pasar esos derechos a los familiares por siempre? ¿A dónde van a parar las ganacias de esos derechos al perderlo la familia del autor? y ¿Quién los toma?

Egipto ha dicho que: Si hay un patrimonio, un tesoro cultural o natural que destacar y resguardar, será de la nación que lo contenga en su territorio.

Todo esto lo veo bien si ese país no ha solicitado que su obra sea incorporada a la nomenclatura de Patrimonio de la Humanidad y además acomete su mantenimiento sin solicitar ayuda alguna a nadie, si se compromete a restaurarlo y mantenerlo para que nuevas generaciones puedan contemplarlo. Pero si ese país no puede asumir dicha preservación y solicita sea parte de ese conjunto de obras de la humanidad porque lo merita, entonces NO podrá exigir que esa obra no pase a ser parte del Patrimonio Cultural de la Humanidad, interviniendo en su conservación el organizmo correspondiente, porque la humanidad está ayudando a su mantenimiento y tiene el derecho a exigir por ella una serie de compromisos para que la misma no se pierda en el olvido y el desinterés de los gobiernos de turno porque la obra en sí no representa una atracción turística-económica. Es simplemente un legado y debe transgredir el tiempo.

Ahora bien y volviendo a los derechos de los autores ¿Por qué tiene que existir una fecha límite después de la muerte del autor? Para que otros realicen con ella cuanto deseen y no tengan que rendir cuentas porque ha pasado el tiempo reglamentario… Entonces ¿No debería suceder igual con las empresas, compañías, industrias y demás? ¿No tendrían que pasar como un bien de la sociedad luego de un tiempo considerable de explotación? Una petrolera jamás caduca, un central azucarero nunca deja de ser patrimonio de la familia, ni un cortijo deja de ser jamás de su dueño ¿Por qué sí, una obra escrita por un literato o uno cualquiera? ¿No debería pasar de generación a generación como el resto de las cosas? Como un título nobiliario que pasa de generación a generación y no tiene fecha de caducidad luego de la muerte del que fue objeto de la nominación.

Dejémonos de bobadas como que una obra de arte es para que lo disfrute el pueblo, que los poemas son de quien los necesita y así una chorrada de ideas flamantes que no dicen nada, por que quien produce automóviles no requiere de todos esos automóviles, quien diseña la moda no utiliza todas esas prendas de vestir, pero sí son complementos de la sociedad, requerimientos muy necesarios para cada individuo y a nadie se le ha ocurrido decir que deberían ser de todos porque todos los usamos… Tampoco se debería vender el pan, ni los cereales, ni la carne o el pescado, porque son artículos de primera necesidad de la humanidad.

Si esos derechos de autor caducan, deberían también caducar los derechos de las demás propiedades, si los derechos de los familiares del autor se pierden luego de un tiempo de fallecido el autor, también deberían claudicar los títulos y las propiedades y las coronas reales y los derechos a explotar un mineral; que en definitiva si son parte de la humanidad porque todos sufriremos las consecuencias de los malos usos y lo indiscriminado de operar la mayorías de los recursos terrestres, único lugar donde habitamos todos.

Recientemente viendo la tele no me di cuenta que hacía ya rato que el programa había concluido. Algo me estaba molestando, pero no comprendía qué podría ser, hasta que una señal muy dentro estalló, comprendiendo que era uno de esos incontables programas del corazón –que absolutamente nada tienen que ver con el corazón, debido a lo dañino que ellos son-, y como un reflejo incondicionado… o tal vez más que condicionado fue de salvación, comencé a pasar los canales. ¡Dios mío, son incontables los canales dedicados al corazón, leerte el futuro y al porno!

Hallar un buen espacio televisivo es como intentar descubrir qué originó el Big Bang o si realmente hay un Dios todopoderoso. El caso fue que terminé anclado en Discovery Channel, allí estaban pasando un reportaje financiado -entre otros dos productores- por Rosi O´Donell, trataba sobre un crucero únicamente cargado de parejas homosexuales y algunas heteras como muestras de apoyo, donde la gran mayoría iban con sus hijos, por nacimiento o adopción. Tomando al mar como único y verdadero espacio neutral.

Era un reportaje donde se mezcló parte de la vida de cada componente de la pareja, hablaban sin tapujos de sus orientaciones sexuales, de cómo decidieron dar ese paso para salir del armario, el miedo y la incertidumbre que ello les conllevó. Como se conocieron, lo que tuvieron que soportar por parte del resto de la sociedad. Burlas, críticas, desprecios y negaciones; pero por encima de todo esto podíamos palpar el amor con que son criados esos niños, la felicidad que sus rostros muestran al mundo mediante las cámaras.

Pudimos ver, como un gran paseo, la ciudad de Miami, Nassau y otro tanto de islas del hermoso y extrañado Caribe. El recibimiento que en cada parte le era dada. Comprobamos que aún existen personas que escudándose en sus religiones atacan todo cuanto no es acorde a sus pensamientos, demostrando con ello su incapacidad a la comprensión y a la tolerancia. No les importó que entre esas parejas "algo extrañas" para ellos, hubiera niños que no comprendían lo que estaba sucediendo, que lo único que absorbían era miedo, un inmenso miedo, algo que sus "queer" padres no le trasmiten.

Realmente no sé si nuestro Dios, como dicen, creó todo a su semejanza, o simplemente herró en su gran proyecto, deseando construir un paraíso que él mismo desconocía, logrando la mayor de las chapuzas, a tal punto, que le abandonó a su suerte. Ahora bien, usar el nombre de algo tan grande para nuestras propias conveniencias es verdaderamente abominable, es no tener una fe, es no tener respeto para con los demás, así sean de credos diferentes, sexualidades diferentes o etnias diferentes. Sobre todas esas cosas hay una sola palabra que encierra lo que hemos debido ser desde siempre: Amor, amor para el prójimo, amor para la vida.

Antes de juzgar a esas personas se debe observar la felicidad con que viven esos niños, palpar la alegría y el respeto que todos esos niños profesan por los que les rodean sin dar demostracines de soberbia o discriminación. Haber escuchado sus palabras de agradecimiento por el amor, el apoyo y la preocupación con que son criados por sus padres... Con la tolerancia que le es enseñada. Eso es lo que vale, de eso es de lo que debemos tomar ejemplos y no alzar un libro que alguien, alguna vez, dijo era sagrado, para blasfemar, herir o injuriar a otro ser que como nosotros, tiene todos los derechos del mundo... Hasta el de elegir su sexualidad.

as distancias acaban imponiendo sus leyes, haciéndonos guardar las cosas que nos pueden doler. Intentando con ello sobrevivir a muchas que obligado nos vemos a dejar para emprender el camino de nuestra vida, ese que por más que eludamos acabará cruzándose con los atajos, aunque algunos digan que nuestro camino está hecho de todos esos atajos. Al final lo tendremos que agarrar firmemente o él se nos impondrá a nosotros.

Cuando decidamos echar a andar, el equipaje será ligero porque la distancia no la sabremos hasta que no la concluyamos, tendrá que ser ligero porque nos abrumaran los momentos vividos a cada instante, los que dejamos andando su camino. Pero con el tiempo, pensaremos en todo eso y buscaremos entre los rastros los recuerdos, los instantes, la gente que compartió con nosotros, o los hechos que nos conformaron… Algunos tristes y otros alegres. Desconocemos que al abrir esos libros dormidos las imágenes saltaran para chocar con la actual realidad y sin desearlo compararemos tiempos, amigos, buscaremos las personas que tuvieron su protagonismo y descubriremos que nada de eso ya está, que el tiempo decoloró las fotografías y la memoria ha fallado en sus recuerdos, olvidando algunos, distorsionando otros; perspectivas que se confunden con los colores que le hemos ido incorporando para que se mantengan atados a nuestra piel.

Algo sí será factible y reconfortante, una alegría arribará junto a todas esas cosas que vamos sintiendo, navegando entre cada detalle, imposibilitados de ahogarnos en las lágrimas que brotaran al ver que muchos de esos momentos no estaban presente, porque las realidades compradas al partir llenaron las alforjas.

El amor, la amistad, la familia o los espacios que nos circundaban chorrearan de la luna al mirarla como recuerdos ilustrados que nos atacan sin piedad. El balance estará en saber si lo logrado meritó, si todo lo perdido pesa más que lo conseguido, por cualquiera de las dos cosas pensaremos si aún tendremos el suficiente tiempo para buscar esos recuerdos, si mañana no se nos acabará la vida. Nada podremos hacer para escapar de las evocaciones, nada nos quitará el dolor de no poder volver a ver a quienes marcharon y no le despedimos, o los que por una u otra razón se alejaron de nuestro existir engrosando el listado de los que no están.

Fotos que abruman el presente, soplos de viejas fotos de gente que satisficieron los criterios, luces que iluminaron los sueños vencidos o desechados, convenciendo al tiempo para correr tras otros hasta culminar las ilusiones y de repente están las memorias ahí, dormidas entre esas fotos que se dejaron en un cajón guardado en lo más alto del closet, extraviado entre todo lo demás que no usamos, sin saber dónde volver a guardarlos cuando nuevamente topamos con ellos y la soledad nos fastidia deseando poder retornar aunque sea por un insignificante instante para decirle a todos cuanto le pudimos querer, cuanto nos duele no tenerles en nuestro actual presente, y despacio nos marcharemos con el peso de lo perdido o con la alegría de lo construido… Eso, sólo lo sabremos cuando al final lleguemos, cuando veamos lo que construímos.

uizás esta palabra, Guagua, pueda significar diferentes cosas para personas de diferentes partes del mundo, como es el caso de Sudamérica, en Chile, donde una guagua no es más que un bebé, no así para los nacidos en Canaria, o en el Caribe, como es el caso de Cuba, Rep. Dominicana, Puerto Rico y desde hace más 40 años, con la llegada de los exiliados cubanos a La Florida, donde simplemente significa el bus común y corriente que cada día nos transporta de la casa al trabajo, al cine o las tiendas.

Habrá que tener mucho cuidado en su uso, acorde al lugar donde estemos, pues un chileno que esté en Santo Domingo o La Habana, si expresara que: Debe darle el pecho a su guagua, le mirarían con cara algo insólita e inmediatamente se alejarán de él creyéndole loco; así como un puertorriqueño o canario en Stgo. de Chile si dijera que: Voy a coger la guagua, lo detendrían en el acto por pedófilo.

Se cree que el origen de esta emblemática palabra venga del inglés Wagon o vagón creada en Canaria, ya que el autobús no es otra cosa que un vagón con ventanillas y asientos para el transporte público, y que dado a la gran emigración canaria en un instante de la historia llevó hacia esta zona su uso.

Haciendo algo de historia; primero fueron aquellas guaguas de palo que le hicieron la vida imposible a los tranvías hasta vencerlos. Creo que de este hecho surgió una nueva palabra: Guagüero, ese señor todopoderoso que ante un gran volante, guía o timón va conduciendo la guagua. Todopoderoso porque él y nadie más que él decide quien sube, dónde sube y dónde se ha de quedar, abrirá las puertas cuando lo crea y las cerrará cuando le dé su real gana, sin importarle si tendrás que caminar dos como cinco manzanas para llegar a tu destino. Él parará en el lugar que así lo decida, no te escuchará tus gritos de ¡La Parada chofer!, y si por casualidad ve a algún conocido, acomódate bien porque posiblemente se pondrá a conversar un rato ¡Qué decir si se baja a tomar un buchito de café!

Con el tiempo el uso de guagüero fue ampliando su significado y por su puesto su uso, ampliándose hasta absorber el propio sentido de otras como: desgraciado, sinvergüenza hasta las más agresivas: hijoeputa, maricón, etc.

Muchos han sido los que en un momento de su vida se vieron atrapados por los designios de estos señores… hoy también existen señoras. Frustrado por la impotencia de no poder hacer nada y en un estado de clímax ver como su parada se alejaba, otros han tenido que correr tras estas guaguas porque su conductor decidió continuar unos cuantos metros más adelantes, a veces sin detenerse y el esfuerzo de alcanzarle fue vencido por el agotamiento. Justo en uno de estos instantes y gracia a la avispada chispa caribeña, luego de verse perdido, surgiera la conocida frase de ¡Este guagüero hijoeputa!

De ahí, como un tropel de ideas y ofensas nació ¡Este guagüero! ¡Tenías que ser guagüero! ¡Guagüero de mierda! y así muchas otras, pero la más original de todas fue una tarde a la llegada a la universidad cuando tras una aguerrida disputa entre un grupo de estudiantes y el conductor de la guagua se le escuchó decir a un chico desde su asiento, en lo más profundo de la guagua: ¡Tú lo que eres es… Un guagüero! Resumiendo así todos los anteriores significados de esta pintoresca palabra.

Su nombre era Francisco Esterella Tariche, sus hermanas Dolores (mi abuela), Ofelia e Isabel Esterella Tariche. En dicho accidente iba su hijo Robinson y un amigo nombrado Ernesto Torres. Su esposa le llamaban Maruca. En Cuba tuvo un hijo llamado Darío Esterella Forjan que murió a la edad de 60 años por un infarto del miocardio

Este familiar era viajante médico, vivió en Cuba, México, Puerto Rico, New York.

Mi interés viene dado por estar escribiendo un libro basado en los cuentos que mi abuela nos hacía cuando éramos chicos, creyendo que eran fábulas. He intentado hallarles mediante la ayuda de algunos amigos colombianos y a través de la embajada colombiana en Madrid, pero hasta ahora no he logrado nada.

Cualquier información, si alguien pudiera tenerla se agradecería y les pediría dejaran su e-mail en comentarios que inmediatamente les contactaré.

Gracias anticipadas.

Manuel Darío

Por esas casualidades me vi en la necesidad de ir ante un notario para servir como testigo a un amigo. El notario, una campechana persona que deja algo lejos la figura que antiguamente podíamos tener de un notario, sobre todo por su vestimenta negra.

Mientras tuvimos que esperar por una serie de acotaciones que muy gentilmente sugirió al abogado que llevaba el papeleo nos pusimos a conversar, creo que él quería ver la parte humana de cada uno de nosotros y así, sin darnos cuenta terminamos hablando de literatura y la escritura.

Para muchos el ser escritor tiene un halo de misterio, es una persona que posee una vida fantástica, totalmente diferente al resto de los humanos, creo que nos ven rodeado de personajes que no tiene cuerpo, figuras etéreas que deambulan los pasillos, el jardín de la casa del escritor, perdidos en nuestros propios pensamiento. Tal vez charlando constantemente con nuestras Musas, histéricos y ego-centristas. Creo que nadie ve al escritor comprando un jean, discutiendo una multa de tráfico, si nos ven sentados ante una mesita redonda con una humeante taza de café dispuesto a comenzar a escribir algo sobre lo que nos rodea. Me sorprendió que este señor sintiera ese deseo de conocer cómo vivimos, preguntar por la parte real de la vida, si logramos vivir de nuestro trabajo.

La mayoría de las personas terminan diciendo que les gustaría escribir, que tienen un sinfín de historias que si nos enteráramos de ellas podríamos hasta ganar un Novel de Literatura, este señor No, sin más me dijo que serviría para Critico, que no podría escribir porque tampoco había leído demasiado… ¡Leer demasiado! Esto me llamó la atención, porque yo tampoco he leído demasiado, reviso cuanto libro me cae en las manos, pero de ahí a leerlo, va un gran trecho, pero ¿A qué llamamos leer demasiado? ¿Cuántos son los libros que se deben leer?... ¿Alguna vez se llegará a leer demasiado?

Pienso que escribir nada tiene que ver con leer, claro que hay que tener un deseo por la lectura, un interés por la literatura, pero lo que un escritor debe tener es Fantasía, dejarse llevar por sus ideas, absurdas, tontas, locas. Quizás y como una vez me dijo un amigo: Ser un irremediable mentiroso que canaliza su padecimiento a través de la escritura, donde las mentiras e inventos son aceptados como cuentos y novelas. Esto es lo que define un buen escritor de un simple escritor y no todo el andamiaje que se ha ido creando alrededor de la literatura. Mediatizando los premios, desplazando a los desconocidos por los que ya van decayendo pero son conocidos, dar noticias inventadas para crear expectativas y el producto: libro, se venda mucho antes de salir al mercado. Dejar a un lado la edad del escritor y ver la calidad del trabajo y esto último me dejó sorprendido, cuando escuché hace pocos días que un escritor de 50 años ya no tendrá futuro… ¿Qué clase de futuro? ¿El de él o el de la editorial, agente y andamiaje publicitario? Es sorprendente que un ser humano, sea del sexo que sea, que al cumplir sus 50 años ya no pueda pensar en otra cosa que terminar su vida ante un televisor viendo programas del corazón.

¿Qué pasa con nuestra sociedad? Buscamos y deseamos vivir más tiempo, que nuestro andar por este mundo llegue a más años que los predecesores y esto trae consigo mayor cantidad de personas de más edad, pero para qué lo hacemos si la misma sociedad discrimina al Mayor, al grueso, al feo… ¡al diferente! La experiencia, la calma, el pensar dos veces o el no dejarse llevar por el primer impulso a ¿dónde irá a parar? ¿La calidad del trabajo, no tiene importancia porque sobre pasas la edad admisible? ¿Cuál es esa edad admisible? ¿Quién la determina? Si llegamos a desechar todo lo que no sea joven, hermoso, chic, entonces caeremos en la destrucción de todo lo que hemos venido construyendo, creando desde que como humanidad venimos legando. De hecho tenemos ya muchos años como sociedad… ¿A caso debemos ya desaparecer?      

como estuvieron siempre.

Esperando cada mañana,

su rocío de agua,

… sin inmutarse.

Abriendo sus hojas al sol

… al día;

como si todo… ¡todo!

permaneciera igual.

Rodando sobre sus ramas inconclusas

las gotas de agua…

refrescando el calor,

alimentando sus raíces.

Mis helechos

… ahí están… como siempre

en cada maceta,

en cada rocalla,

entre las sombras y la luz;

dispersos entre sus posiciones

desde ya… muchos meses atrás.

Emergiendo algunos…

muriendo otros.

Permaneciendo callados,

sin cuestionarse:

¿Por qué no han de entrar a la casa?

Invadiendo de verde los espacios,

descomponiendo la luz,

armonizando el ambiente.

… ¿Para qué los volvería a entrar?

Para que el calor

los destroce…

para que el tedio los marchite.

Aplastados por el abandono,

que les roba el desamor

… su verde ilusión,

sin que llegaran a comprender

que la vida…

de la casa ya se alejó.

ace algunos años que me dio la pataleta de escribir, o tal vez la tuve siempre y no le prestaba la atención suficiente, perdido quizás entre los colores, el lienzo, los trazos de cuando estudié pintura, luego sí que me extravié entre las proyecciones y las perspectiva de la arquitectura, intercalado todo entre los brazos de algunas mujeres que me hicieron echar a un lado la inclinación a escribir… ¡Hasta un día!

No sé si fue especial, si el sol brilló más esa mañana o fue la soledad y la frustración lo que me hicieron comenzar a rasgar un sinfín de pads donde dejaba plasmado bocetos, ideas que luego se fueron agrupando, distribuyendo, mejorando hasta llegar a ser una novela, en su mayoría de ficción mezclada con realidades.

Tuve, eso sí, la gran suerte de conocer a alguien que hasta el día de hoy ha sido muy especial para mí; que su ayuda y dedicación me hizo caminar con mejores calzados sobre las calles de la literatura. Alguien que hoy posee el título de mi segunda madre… más que mi profesora.

No sé por qué, pero de repente cruzaron mi mente algunos de los personajes de mis novelas, Hatuey, Gerardo o Marcial de Cuando a veces el tiempo no alcanza, Sonia y Richie de Qué tiras al agua –por hablar de algunos- sabiendo que de todos ellos he tomado alguna experiencia o les he aportado algo de las mías. Me cuestioné si no son más que reflejos de mí mismo, de aquellas cosas que hubiera querido ser y no fui. En verdad, no veo que haya que detenerse mucho en eso, cada autor pone de sí en su trabajo, experiencias que seguramente posee de su propia vida o de su entorno. Como cuando proyectamos una edificación, cada línea, cada figura es parte de nosotros, es lo que nos distingue del resto. Nuestra firma.

También debemos hablar de aquellos personajes que terminan siendo ellos los que ponen las pautas y nosotros como su parte real de la ficción sencillamente describimos lo que él nos dicta. Así ocurre muchas veces, realizamos una panorámica general del personaje, lo situamos en un ambiente pre-elaborado para él, pero al final, toma sus riendas y nos vemos inmersos  en acciones que no teníamos en mente… ¿Es esto malo? ¿Dejamos de ser escritores por no controlar nuestro personaje? Nada más lejos, porque jamás dejaremos de ser nosotros, aunque el personaje imponga sus condiciones, son ideas que afloran de nuestro yo más interno que nos hacen descubrir cuánto de fantasía poseemos y que solamente, dejando que la pluma corra lograremos sacar.

Puede que no seamos los perfectos, galardonados y reconocidos escritores que llegamos a la fama, pero jamás dejaremos de ser el escritor por excelencia si nuestros personajes son capaces de hacer llorar, reír o sencillamente lograr que quien nos lea, al final tenga un comentario que discutir.

Se ha hecho toda una fanfarria sobre esto, pensando que habrá muy pocas personas que estén a favor de hacerlo, cuando se está eliminando el derecho a la vida, cuando se está poniendo en peligro la propia vida de la mujer que ha sido concebida.

Pero muy aparte de todo el engranaje judicial, la ética tirada por tierra de los galenos explotadores de este menester y el raciocinio humano de las personas que deciden interrumpir su gestación, apoyadas algunas por su familiar, o conyugue, también se debe pensar en que no toda la culpa está en esos médicos que han determinado hacer las interrupciones, viendo más allá de su dedicación opacada por el color de los billetes. Tal vez, y fíjense bien que digo: tal vez, la culpa también esté en esas personas desesperada porque no pueden asumir la responsabilidad y deciden materializar el aborto. Es fácil pensar en que debió pensarlo primero antes de hacerlo, pero puede una chica de 13 años deducir tal responsabilidad… podrá tener ese grado de conciencia su novio de aproximadamente su misma edad. Nadie se ha puesto a pensar en el grado de libertad que la propia ley ha depositado sobre esos niños sin que para nada medie su total educación, creando así la actitud que trae esa libertad, esos derechos y todo cuanto venimos inventando para lograr ser civilizados.

No se podrá estar de acuerdo en asesinar un humano de 33 semanas, pero tampoco hacemos nada cuando esa mujer pare a su indeseado hijo y quienes tienen la obligación, simplemente viran su cara por los prejuicios sociales… ¿Qué se puede hacer? ¿Tener el niño y criarlo sin amor, logrando que se vaya sintiendo desplazado con el tiempo?, convirtiéndose al final en una escoria más. Pudiéramos hablar también de adopción, pero cuánto tiempo no cuesta llevarlo acabo, cuántas trabas existen, cuánto papeleo se requiere para lograrlo, y el tiempo va pasando, y ese niño cada día va viendo la vida como un sacrilegio, sintiéndose el error y no la culminación.

Muchos son los que han levantado la mano en señal de protesta, muchos vienen señalando desde hace tiempo todo este gran y horrendo negocio, pero ¿alguien ha levantado la mano para dar una solución que no conlleve a estas cosas tan despreciables y en su mayoría desesperadas? Nos apoyamos en las leyes que tenemos, leyes que no satisfacen las expectativas, leyes que en su mayoría dejan huecos por donde se filtran todas estas barbaridades.

No queremos abortos, pero no hacemos nada por los niños despreciados, hambrientos y desplazados. No queremos abortos, pero las leyes atan de manos y pies a los padres de esas niñas que tienen derecho a sus derechos y que abusan de ellos sin leer la otra parte de los derechos… las responsabilidades. La ley juzga al niño de una forma superficial, dejando caer normalmente la totalidad de la culpa de lo ocurrido sobre sus padres, sin detenerse a pensar que esa misma ley de derecho atrapa a los padres en una encrucijada.

Las mujeres que no tienen los medios, la que es echada de la casa porque mantuvo relaciones con su novio o amigo y la sociedad –aún troglodita- la juzga con una regla diferente a la del hombre.

Ahora también se alza la iglesia con que usar anticonceptivos es un pecado… No se entiende, jamás se dijo que el Todopoderoso haya bajado nuevamente a visitarnos y en un gran conclave con los magistrados episcopales dio sus últimas directrices de comportamiento. Va y lo hizo vía e-mail, algo muy de moda hoy y por ello sólo hemos escuchado la parte humana de la fe. Se unen a la comparsa porque para ellos el sexo también es un pecado, si no se realiza con el único propósito de la creación… ¡Si eso fuera verdad, no habrían clínicas de aborto, ni niños indeseados, ni matrimonios solicitando adoptar un bebé! Ni cambio climático, ni políticos a los que no les importa nada más que gobernar sin mirar todas las necesidades y carencias de sus votantes… ¡Tal vez ni iglesia hubiera!

by: Manuel Darío

Somos el reflejo de nuestros acontecimientos, el resultado de hechos que nos han moldeado. Tanto de los agradables como de los dolorosos, siendo estos últimos lo que más raíces introducen en nuestras memorias. Con todo ello caminamos la vida, reestructurándonos luego de cada contienda, largando un trozo de piel y algunas lágrimas; marcando indeleblemente nuestra actitud ante cada hecho que nos llegará. Cerrando las puertas muchas veces por temor a volver a caer. Pero el amor como el olor, como la luz del sol, como el trazo de un cometa en la noche, nos absorberá una y otra… y otra vez, marcando el derrotero a esa felicidad que ilusa, verdadera o hasta virtual nos alcanza cualquier día, por más que esquivemos su encuentro. ¿Qué podemos hacer para cuando él toque a la puerta?

No lo sabemos, porque tampoco le vemos tal cual es. Se esconde, se diluye o hasta se confunde entre las normalidades de cada instante. Una mirada, una sonrisa. Quizás un simple ¡No sé! y ya todo está hecho. Abierto ante nuestros pasos sin que podamos eludirle. O tal vez no queramos tampoco… Habrá mil y tres excusas para salvarle, mas él tendrá otras mil y tres razones para conquistarnos.

No importará si sufrimos, si lloramos, si dejamos, si herimos. No le importa si como un objeto más fuimos usados, si la propia vida nos llevó a cerrarnos. Él, el Amor, destruirá las disculpas, las razones, las necesidades prioritarias que durante algún tiempo nos hemos fabricado para ocultarnos de él… ¡Nada le importará!

Mas, cómo continuar, cuando fuimos diana de sus caprichos, de su loca manía de lanzar sus flechas sin importarle el momento, la circunstancia, el tiempo, la distancia. Se revolcará lo establecido para darle paso a la imperiosa necesidad de buscar a quien comenzamos primero a ver diferente, quien por "pura casualidad" estaba allí, cuando decidimos abrir la puerta y tomar la vida, luego y de apoco, como un cosquilleo insignificante subirá por la piel, penetrando los sentidos, hurgando entre los rincones más oscuros para llenarlos de luz.

De repente un día… de esos que tropezamos al doblar de una esquina, su figura se enaltece, se eleva, abarcando nuestro horizonte y ya no será aquella de tantos que cada día topamos en nuestro vivir y nos inventaremos las más fabulosas ilusiones, las historias contenidas en nuestras mentes. Pintando de violeta las fantasías, derramando los sueños en esa inmensa luna azul que mantenemos por siempre en nuestro oscuro cielo. Pero al decidir conquistar también seremos conquistados, cediendo espacio, terrenos, opciones; para compartirlas con esa persona que de forma inesperada corre por nuestras venas inundando la imaginación, germinando así la sonrisa que una vez perdimos.

Si al Amor le viéramos como es, delicado, tierno, falta de cuidos, necesitado de constancia, jamás pereciéramos en la cotidianidad. Si al Amor le tuviéramos como es, indeciso, taciturno, caprichoso, colérico, amable, enérgico… nuestra felicidad no fueran tan sólo unos años de armonía y satisfacción sexual. Fuera el Amor, el roce de manos una mañana, un guiño desde el auto a despedirnos, un te quiero lanzado desde la oficina y un No pude más y vine a verte…

En todos estos días de festividad, de aparente relax navideño, de haber dejado mi labor y meterme -en mis momentos libres- en mi escritura; hube de hurgar en la internet sobre el asunto que esta vez me interesaba y que desde hace ya más de un año iba postergando para mi libro Reajuste de expectativas, la re-encarnación, el karma y todo eso que de alguna forma me fascina por lo que podemos jugar con ella, inventar decisiones, hechos y demás cosas de la vida con la que podemos fantasear.

Metiendo las narices por aquí, chismeando por allá y abriendo alguna que otra página dedicada a este menester, me vi de repente ante la posibilidad de "conocer" acerca de mi última vida sobre esta Tierra.

¡Vaya pretensión!

Lo digo porque seguramente habrá muchos por ahí que no podrán absorber que talvez fueron mujeres en vidas pasadas, ya que hoy son puros machotes que se hartan de su virilidad; o alguna chica sensual, de exuberante y voluptuoso cuerpo de escultura misena que se cree el mismísimo centro de toda atención y que haya sido un hombre en su última vida.

Como todo mortal, el bichito de la curiosidad me picó, así que continué leyendo aquella página y cuando hallé que podía saber quién fui tan sólo dando mi nombre completo, mi fecha de nacimiento, hora y lugar, comencé a rellenar aquellas casillas virtuales. Luego de unos cortos segundos, se volvió a abrir la página y ¡Ouala!, en ella decía textualmente:

Has vivido hasta el día de hoy 2767 semanas, 6 días, 33 horas y 22 minutos en esta vida.

Sobre tu vida anterior:

No sé cómo te sientas al respecto, pero parece que tú fuiste mujer en tu última encarnación. Tu signo zodiacal en esa vida era Escorpión.

Muy probablemente pasaste los últimos momentos de tu vida en algún lugar cerca de la parte Sur de Europa o Asia Menor, aproximadamente en el año 1545. El nombre por el que se te conoció en esa vida pudo haber sido algo como Martie o Thomasine. Es posible que tu ocupación en esa vida fuera algo relacionado con curtidor de cuero, sastre.

Carácter despiadado, sopesando cuidadosamente sus decisiones en situaciones críticas, con excelente autocontrol y férrea voluntad. Por lo general fuiste apreciado, pero no siempre amado. Tu lección: conquistar el recelo y la furia en ti mismo y entonces, en aquellos que te escogerán como su guía. Deberías entender que estas debilidades son causadas por miedos y arrepentimientos.

Aquello me pareció fascinante, no me produjo ninguna conmoción el haber conocido que fui girl en mi anterior vida, diciéndome para mí solito: Bueno, esto de disfrutar ambos bandos y que no te coloquen ningún cartelito es bueno, así que decidí continuar mi búsqueda, pero ¡Sorpresa! una nueva página volvía a decirme algo parecido, y como medio de comprobación volví a rellenar las casillas virtuales de esta página esotérica.

Has vivido hasta el día de hoy 2767 semanas, 6 días, 33 horas y 18 minutos en esta vida.

… Bueno, me dije, esta mínima diferencia de algunos pocos minutos no es como para pegar el grito en el cielo, pudo ser también la diferencia entre cada página, por lo que continué leyendo sobre mi vida anterior:

No sé cómo te sientas al respecto, pero parece que fuiste hombre en tu última encarnación.
Tu signo zodiacal en esa vida era Escorpión. Muy probablemente pasaste los últimos momentos de tu vida en algún lugar cerca de África del Sur, aproximadamente en el año 1649.

El nombre por el que se te conoció en esa vida pudo haber sido algo como Bakari o Vual.
Es posible que tu ocupación en esa vida fuera algo relacionado con escritor, dramaturgo.
Tipo revolucionario. Inspiraste cambios en alguna esfera política, de negocios, religiosa, etc. Probablemente un líder. Siempre te pareció que tus percepciones del mundo eran de alguna manera diferentes. Tu lección: confiar en tu intuición como tu mejor guía en la vida presente.

¡Joder!... ¿será posible poder vivir dos vidas últimas? o todo ha sido un catastrófico error de calculo, pues en una me decía haber vivido al sur de Europa o Asia Menor, o sea o bien fui una chica europea o una hermosa mujer del Asia Menor… quizás alguna princesa, pero no, porque según esta página fui curtidora de pieles o sastre, así que todo eso de azul princesa con joyas por doquier y un bello y esbelto príncipe se esfumó, entendiendo el por qué de haber tenido un carácter despiadado ¡la envidia, señores… la envidia!

En la siguiente incursión me informa que nací o viví en África del Sur, que fui un hombre y que muy posiblemente fuera un escritor, dramaturgo, que estuviera relacionado con la política o algo así, y por el nombre seguramente fui un hombre negro… ¡¿dramaturgo, escritor, un negro por aquella época?!

Lo otro fue la fecha… por fin cuándo la viví, en 1545 o en 1649, son 104 años de diferencia, otra vida y si viví ambas, ¿qué hice en ese in bettween? Así que buscando una tercera opinión, como si se tratara de una enfermedad, me fui a otra página.

Esta nueva me informa:

No sé quien eres ahora, aunque lo presiento, pero eras mujer en tu última encarnación terrenal. Naciste en algún lugar cerca del territorio que ahora se conoce como Holanda aproximadamente en el año de 1400. Tu profesión pudo ser joyero, fabricante de relojes.

Breve descripción de mi vida anterior:

Inquisitivo, inquieto, inventivo, siempre llegabas al fondo de las cosas. Tenías talento para el drama; naciste actor.

Cuando terminé de leer -con asombro- esta tercera opinión… ¿Qué creen que hice? Pues continuar con mi narrativa sacando de mi cabezota toda idea y olvidándome de todo lo que andan diciendo por ahí, toda esa gente que dice ser experta en re-encarnación, que para eso todos los "diagnósticos" concuerdan en una cosa: ¡soy creativo!

Quizás como no pensé realmente, estoy sólo en medio en esta Navidad, puede que por la ausencia ya permanente de quienes amo intensamente… entre ellos tú.

Acomodándome a la idea desde algún tiempo atrás, talvez antes de que tú misma pensaras en comprar los boletos para tu tierra. Sabiendo que un año más me quedaría con a quienes les soy importante… los gatos. Confundiendo mis palabras al expresar: que desearía irme también a disfrutar estas fiestas al lugar de donde vengo, con dejar todo lo construido, lo sufrido o lo deseado atrás definitivamente; sin comprender que también deseo compartir ese instante junto a ti.

No obstante… como vengo haciendo hace mucho ya, justo a las 12 dejaré caer sobre el suelo una copa en recordatorio a los míos, deseándoles buenaventura para el año que llega, y entre esos míos estarás tú…