sol y cafe

El cielo cambió de tonalidad al comenzar el anochecer, a lo lejos el sol como un gran disco dorado intentaba no claudicar, pero la noche, inexorable, le atrapaba en su inmensidad. Repentinamente, de entre la noche, bajo nuestros pies, unas titilantes lucecitas mostraban el paisaje nocturnal de una ciudad casi a oscuras. Una luz se movía por aquí otra por allá, así se iba conformando La Habana. Movimientos rápidos dejaban atrás imágenes que se extraviaban en la oscuridad y en unos pocos instantes el avión se zarandeaba al pisar el gastado y manchado hormigón de la pista de aterrizaje del Aeropuerto Internacional José Martí.

El pasillo nos llevaba hasta un amplio salón custodiado por el personal del aeropuerto, pero inmediatamente nos percatamos que todos llevaban bozales para protegerse de algún contagio… ¿Qué estaba ocurriendo? ¿Por qué toda esa protección? Impresionados contemplábamos a todos aquellos trabajadores y sin más una pregunta alguien lanzó siendo su respuesta: Nos protegemos de la Gripe A, ustedes nos la traen del extranjero. Asombro total, éramos los portadores de una enfermedad que no poseíamos, que nadie allí transportaba clandestinamente, pero que la protectora revolución nos había culpado. ¿Le ocurre algo? Vi a una de aquellas mujeres con bozal acercarse a mí al percatarse de mi fija mirada Nada, sólo me sorprende verles así por algo que afuera no es aún una pandemia como lo quieren hacer ver. Su mirada fue fría, seca, terriblemente acusadora, pero el silencio quedó colgado entre nuestras distancias y la vi alejarse sin más.

Cansado como estábamos, todos esperamos pacientemente la entrega de las valijas que apenas si iban saliendo por aquella estera repleta de ansiedades y deseos de marcharse de una vez del agobiante calor de aquella estación. Poco a poco, a cuenta gotas, fueron dejándose ver los bultos y un intento fallido de robo nos puso en alerta. Al llegar ante el personal de inmigración una nueva oleada de miradas tuvimos que soportar, preguntas que no tenían respuestas o al menos a ellos no les interesaban, pero las hacían ¿por qué es usted ciudadano norteamericano y español a la vez? Mi sonrisa al parecer le dio la respuesta que hubiera deseado exponer y el sello de entrada al boleto que fungía de visa concluyó aquella inesperada entrevista para lanzarnos a un amplio salón donde el chico del rent-a-car nos esperaba con nuestro nombre dibujado en un cartón que mostraba sobre el resto de las personas allí reunidas. Luego de efectuar el correspondiente pago me informaba que el coche me sería entregado en el propio hotel Melía Las Américas de Varadero al día siguiente. Un taxi nos esperaba y todos subimos raudos y cansados para que nos llevaran al deseado hotel de 5 estrellas cubanas. 130 km fueron recorridos en nada menos que 3 horas, llegando al hotel sobre las 3:20 de la madrugada, rendidos por las 9:20 horas de vuelo Madrid-Habana y las casi 3 horas perdidas en el aeropuerto ¿por qué razón sucedió aquella demora?… lo desconocemos.

La habitación sencilla pero vistosa, en penumbras, bajo el influjo del cálido y húmedo clima caribeño, la cama amplia y preparada a recibir nuestros agobiados y cansados cuerpos, mas la ducha fue el preámbulo, la escala requerida para aflojar la tensión y caer rendido sobre el cómodo colchón y la suave almohada; pero ya el sueño se había extraviado en algún lugar, quizás voló tras el agua al correr por el tragante y vueltas di hasta que sin más decidí bajar a la cafetería y tomarme un deseado y sabroso café cubano: Caliente, Amargo, Fuerte y Espeso, que me trajo los perdidos sabores de mi Islita añorada, el aroma extraviado entre los años de lejanía, entre el peculiar sonido del hielo al caer en el vaso de ron y la coca-cola para saborear aquel famoso trago nombrado Cuba Libre escuchando el croar del coquí que invade todo Puerto Rico.

El día me atrapó sobre las diez de la mañana cuando un sonido me trajo a la realidad y comprobar que estaba en Varadero, la mejor playa del mundo y sin más corrí las cortinas deseando observar el mar, las blancas arenas y las sombrillas hechas de hojas de palma, pero una franja de tupido follaje de cocoteros y uvas playeras nos impedía ver lo añorado, sólo un esplendoroso cielo tachonado de blancas y coposas nubes conformaban la postal que tras el cristal de la habitación teníamos. Cuando llegamos ante el imponente mar cubano saltó a nuestros ojos la explosión de colores; los diversos azules que conformaban la playa, la arena blanca y finísima, el sabor salado de la brisa del mar que nos rozaba la piel suavemente y aquel olor a coco y a ron que llenaba nuestros sentidos. Montones de nubes se abrían ante el inmenso cielo que nos rodeaba, su azul único y brillante lograba desdoblar la atmósfera que nos circunda, casi apreciar las capas que nos protegen cuando una persona nos invitó a sentarnos en aquellas cómodas tumbonas. La tibieza del agua nos hizo recordar lo frío de las aguas de las playas de Málaga y sonreímos tomándonos de la mano para continuar caminado hacia lo más profundo, viendo los peces que se agrupaban a nuestro alrededor como si nos conocieran de siempre, unos delfines a lo lejos nos saludaron con sus alegres saltos y el sol aún suave comenzaba a hacernos sudar.

Varadero, un oasis dentro de un conjunto de realidades que absolutamente nada tiene que ver con el vivir diario de ese cubano que atento y sonrientemente nos está complaciendo en cada minuto de nuestra estadía allí. Esto lo comprobamos al segundo día, cuando dejándolo todo atrás, al cruzar la barrera de la ilusión llama toll que divide la Cuba turística con la de los cubanos de allí, vimos las precarias condiciones en que viven aquellos que sin más intentan ofrecernos unas vacaciones inolvidables, tragándose sus penas y sus necesidades, esperando pacientemente una propina que le resuelva la compra de algunos productos para su casa. Matanzas se abrió tras el cristal del Hyundai rentado, abandonada la ciudad a su suerte, derrumbándose cada día un poco más de su historia, desapareciendo cada mes algo de su herencia, mientras que su gente deambula sin saber realmente que existen. Gritando, tomando, esperando que algún día algo suceda y la chispa de la vida retorne a sus ojos. Las Cuevas de Bellamar, oscuras y abandonadas, con un guía que está para la mísera propina que unos pocos extranjeros le puedan dejar, que para mostrar a conciencia y contar lo que veremos al bajar aquella sombría, húmeda y escarpada escalera que nos lleva hasta las mismas entrañas de la caverna. Extrayendo un trozo de cuarzo para regalárnoslo sin mirar que junto a ese trozo se va una parte de la cueva. Tan sólo por 3 CUC que apenas sí le resolverá su gran necesidad: La libertad.

¿Qué es revolución? Pudimos leer en un cartel azul, rojo y blanco a la entrada de la caverna; es cambiar todo lo que debe ser cambiado, es igualdad y libertad plena… es emanciparnos por nosotros mismos y con nuestro propio esfuerzo; y sin poderlo evitar expresar casi a gritos ¡Coño, es todo lo contrario a lo que hace!

En la noche, el sabor del mojito y la risa aromatizada por el humo de los habanos y los cigarrillos, dejaba ver aquella otra cara de la sociedad, las chicas de las esquinas, las que esperaban su presa extranjera para poder pasar unos días de esparcimiento cobrando su trabajo mientras subían la tensión de esos abuelos babosos que corren sin poder tras el perfume de las mariposas cubanas nombradas jineteras. Esas chicas de 17 u 20 años de caras maquilladas para esconder la tristeza por la función que deben realizar. Algunas vendidas por su propia madre a un señor que porta finanzas robustas de un salario medio. Allí también estaban esos otros familiares de las chicas que casualmente paseaban por el hotel, esperando el desliz de la victima para entre los dos, jinetera y consorte esquilar al yuma de turno con la complacencia de las autoridades del hotel que buscando cumplir sus planes económicos dejan a un lado la honradez. Así es Cuba hoy, ausente de moralidad, propiciado por las condicionales de una vida edificada para morir cada día sin llegar a agonizar totalmente.

La Habana llegó otra mañana de septiembre, cálida invitándote a bañarte en las cristalinas aguas de las Playas del Este, preñadas de ausencia de servicios a los que van allí a solazar sus pieles. No tienes CUC, no puedes descansar bajo un cocotero ni tomarte una fría cerveza. No eres extranjero no puedes aspirar a nada que no sea observar como quien sí puede disfruta de su tierra y su belleza. Hoteles de lujos contrastan con el derrumbe de la ciudad, autos de gran gama deslumbran los antiquísimos coche norteamericanos de los 30, 40, 50 y comienzo de los 60´s. Reliquias que vagabundean las destruidas calles llevando y trayendo lo que el transporte público no hace por su ausencia total. El aire acondicionado del Hotel Nacional y sus fastuosas suites, su monumental y lujoso lobby remembranzas de una Cuba que no supo cómo conducir su destino y cayó en manos del ostracismo. No estás en La Habana del Morro y la zona vieja de la Plaza de la Catedral, tampoco en La Bodeguita del Medio cuando al Nacional penetras tras el amable bottone que lleva tu equipaje y Señor y no Compañero escuchas al ser llamado amablemente. Pero tras las paredes limpias y cuidadas del hotel existe otra vida ajena, de casas destruidas, de falta de higiene y doble moralidad.

Esto es lo que palpamos al salir de la burbuja turística de hoteles y servicios construidos para los turistas que no ven quizás lo que tras todo eso está presente. Pero lo que no ha podido destruir sus dirigentes es la risa del cubano, su interés por conocer la evolución del mundo, tampoco sus ansias de libertad aún con sus alas atadas, la necesidad de hablar y conectarse con quien va a verles como fauna en extinción. Los colores que la ciudad proyecta cada día, su sabor a ron, tabaco y café; sus hermosas mujeres y la altivez de los hombres. Nadie podrá jamás desteñir esos colores que cada amanecer y anochecer se esparcen por el cielo, cubren las destruidas fachadas de sus edificios. Tampoco se disolverá la alegría que cada día muestran a la vida, dándole gracias por estar vivos y por qué no, también por ser mañana participe de esa historia que convulsionará el curso de la vida de esa hermosa y antillana isla caribeña.

Nuevamente el retumbar del avión esta vez alejándonos del pasado, elevándose a los cielos del hoy, de este presente ausente para todos aquellos cubanos que dejamos atrás, del familiar del amigo que le llevamos una carta, de la medicina que regalamos a quien le hizo falta o de aquellos bolígrafos que nos pidieron como los mendigos de otros lugares nos han pedido alguna vez unas monedas para comprar algo de comer. Fueron unas vacaciones a un gran y extenso parque temático que nos muestra como se vivió hace más de 50 años dejados de la mano de Dios que mirando hacia otra parte ha permitido el martirio de más de 11 millones de personas, de familias destrozadas y vidas perdidas al intentar alcanzar la libertad que mucho tenemos y no sabemos qué hacer con ella.

By Manuel Darío

No sé si a todos aquellos que escriben literatura, profesionales o no, leídos o aún por leer les ocurre lo mismo, decía la otra noche de verano a mis amigos, reunidos todos en el porche del jardín, intentando refrescar el alma, más que la sed con unos traguitos de ron DonQ, hielo frappe y limón. Era ya tarde y el cielo oscuro apenas dejaba ver el titilar de las estrellas, y eso que esa noche se verían las famosas corridas de las Perseidas, por lo que mi telescopio dispuesto en el solárium permaneció estático sin ver una sola de las luminiscencias que como cada año algunos logramos disfrutar. No obstante a ello, la noche la pasamos entre mojitos y margaritas, entre piñas coladas y la famosa “Mentirita”, o sea el Cuba Libre, porque de libre, esa isla no tiene nada, arrullados por el constante mar que besa la orilla de nuestra playa.

Hablábamos de esas novelas donde los personajes toman vida, que van indicando al escritor lo que deben decir y nosotros, en un arranque de dependencia, nos dejamos llevar. Cuando eso ocurre, nos internamos en caminos que desconocemos, sin saber lo que podremos topar en él. A veces nos despliegan fabulosas fantasías, otras nos introducen en un mundo de sicología, que poniéndonos a pensar, nos ponen ante hechos que por más que queramos hallarle la lógica no tendremos esa precisa respuesta analítica; científica, como dijo la esposa de uno de mis amigos, antes de terminar su mojito hecho agua ya.

La algarabía por ver el cruzar de una de las famosas estrellas nos sacó por un instante de nuestras elucubraciones, casi al instante otra más y otra… y todos subimos escaleras arriba hasta el solárium, donde la brisa del mar llegaba más directamente y la noche era un manto azul cobalto extendido sobre nuestras cabezas, empañado por el resplandor amarillo de las farolas del parque. ¡Pero desgraciados de nosotros!, no apareció una estrella más, así que luego de varios minutos que me parecieron eternos bajamos a la comodidad de los asientos del porche.

Una nueva ronda, ahora de La Mentirita, nos llevó nuevamente al camino de los personajes y por arte de magia hablamos de mi novela Cuando a veces el tiempo no alcanza, donde la historia la cuenta el alma del personaje central, ese personaje que se vio obligado por una rotura de la lógica planificada por el propio Dios, a vivir tantas vidas como le fueron requeridas para hallar a su amor. Circunstancias quebrantadas que dieron al traste con una orden suprema ¿Y qué hacer? Se preguntaron en el cielo, y sin más, y acorde a las exigencias del personaje, una nueva re-estructura comenzó a planificarse.

¿Cómo lograste eso?, me preguntaron. No lo sé, fue todo lo que respondí. Ni idea tenía de lo que tendría que pasar el personaje, si realmente existe todo eso de la vida después de la muerte, si esto que vivimos no es más que una concatenación de hechos planificados para purificar “algo” que desconocemos o hemos olvidado. Pero me llevaron las circunstancias a recorrer esos linderos de la especulación, las creencias religiosas y la fantasía. Recreando toda una historia, que aunque casi increíble, realmente ¿pudiera ser?

Una vida y otra tuvo que vivir, hoy aquí en una isla del Caribe, luego en otra y luego en otra, siendo hoy un indio que descubrió a los conquistadores y luego un hijo de un hacendado que liberó a su esclavo particular, para concluir en un escritor que sentía hechos que desconocía, pero que en todas esas vidas buscaba algo que no sabía qué era. Y las almas, y los guardianes, y los entes superiores luchaban entre sí para lograr la armonía perdida siglos atrás, cuando se rompió lo establecido y las vibraciones recorrieron el tiempo y el dolor el espacio en aquel primer grito al perder a su amor.

Cuando mi ron puertorriqueño, DonQ, se acabó y mis amigos marcharon, decidí quedarme otro rato más sentado en mi cómoda butaca luego de despedirme con un beso de mi media naranja, degustando el habano que mi tía cubana reprochó al saber que era cubano de Fidel, haciéndole recordar que perdieron su negocio de tabaco en Cuba al llegar el señor de las sombras largas a esa hermosa isla caribeña. Rencor que aún hoy, a más de 50 años de aquello, todavía lleva a flor de su marchita piel por sus 90 años… ¡Pero si yo no fumo!, mas qué importaba, era casi el amanecer y me apetecía hacerlo, quizás en memoria de mi padre que cada sábado sentado ante el televisor, en mi inolvidable Viejo San Juan, veía atentamente el boxeo mientras tomaba sus traguitos de ron DonQ y fumaba sus puros traídos de Cuba sin que su rencorosa hermana lo supiera, o en alegoría a esas esperadas Perseidas que esa noche no se dejaron ver.

By Manuel Darío

Derechos Reservados del Autor

uando entramos en el mundo de las comunicaciones jamás se pudo llegar a pensar que para solicitar un servicio en España tendrías que contactarte con personas que están a miles de kilómetros de tu casa, cruzando el océano Atlántico para caer vía alámbrica en uno de los países que utilizan las diferentes compañías supuestamente españolas para resolver el más mínimo de tus problemas.

Por llevar al mínimo los gasto prefieren que el cliente se diluya entre numeritos que marcar, escuchar la impersonal voz de una grabación que ni idea tiene de lo que requieres y que estima que marcando dígitos llegarás a tu destino, logrando que la exasperación, los nervios y la histeria cunda tu exaltado cerebro. ¿Por qué razón? ¿No somos nosotros, los clientes, quienes mantenemos viva esas compañías a las cuales les pagamos para que nos den un servicio? ¿Por qué no lo dan acorde a cada región o país? ¿Por qué nos vemos obligados a establecer una conversación con personas, que hablando nuestro idioma, no nos entendemos a cabalidad, debido al uso diferenciado de muchas de las palabras?

No estamos discriminando a nadie, todos sabemos que esta aberración de los recortes de gastos da trabajo a muchas personas del Tercer Mundo, explotándoles debido a un pago muy por debajo de lo que recibiría un empleado europeo o norteamericano.

Cuando llamas al 1485 de Movistar luego de infinidad de ruidos, de estática y lejanía, escuchas una voz que te choca a tu oído, una voz con un acento que no logras saber si es peruano, boliviano o Dios sabrá de que país de Sur América. Esto, luego de la impertinente voz inhumana de la grabación que solamente te dice: Si desea usted tal cosa marque el 1, si es esta otra, marque el 2… pero no hay ni una puñetera opción que te lleve a un ser humano. Sin importar de dónde sea, lo que quieres es escuchar una persona viva, real, morenita, bajita, alta o rubia, ¡Ya qué más da!

Se recibirá una perorata de información que realmente no te importa en lo absoluto, lo que quieres es expresar tu necesidad para hallar una solución factible, pero eso, Amigos míos, no importa, hasta que no terminan como autómatas su discurso no te escucharan, para luego, y ya en el clímax de la alucinación escuchar tranquilamente: Le trasferiré a otro departamento, usted debió llamar al 1486.

¡Un numerito, sólo un numerito te ha separado de tu solución!, y haya va otra vez la misma retórica, y como en el 90% de las veces Ni puta idea tienen de lo que deseas, no te entienden porque tus palabras para definir algo no la usan ellos, no saben qué coño quieres decirle y ahí comienza una de las más drásticas batallas lingüísticas.

Esto mismo ocurre con Vodafone, Orange o cualquier compañía de servicio telefónico, todas van a lo mismo… ¡Ahorrar!

A ninguna de ellas realmente le importa el cliente, a no ser cuando lo quieren atrapar, brindando villas y castillas, llegando a regalar el teléfono de última generación si así lo exige la situación con tal de no perder al cliente insatisfecho. Eso es todo, lo demás, el servicio cotidiano, la relación cliente-servicio-empresa no interesa.

¡Qué decir de esas llamadas intempestivas que se reciben de los famosos Nº Privados, que jamás hablan cuando desenganchas tu teléfono. Una y otra vez molestando, sin importar la hora y cuando pides una solución a tu compañía telefónica, se abren de pata y tranquilamente dicen: No tenemos forma de evitarlo, únicamente si usted restringe las entradas de llamadas, todas las llamadas. Entonces ¿para qué quiero el puñetero teléfono? ¿Para usarlo de vibrador al ponerlo en silenciador? ¿No pueden o no les interesa dar ese servicio? ¿No pueden o hay que esperar a que esas llamadas terminen en una tragedia para que la policía intervenga y entonces sí hallar esa sofisticada solución?  

Esto no deja de ser una forma de acoso al que se está expuesto sin que absolutamente nadie de solución. Pudiendo cualquiera atosigar a otra persona, llevándole a la desesperación sin que reciba un castigo; dejando también que impunemente los que se dedican a la propaganda molesten constantemente y sin límite. No hay gobierno que ponga fin a esto, que obligue a las compañías a establecer ese servicio, porque sí se pueden rastrear esas llamadas ocultas por los diferentes canales de prioridad que existen, donde cada uno tiene acceso al nivel más bajo ¿No lo buscaran si alguien comienza a molestar al presidente del país? Seguramente le rastrearan hasta el recorrido de sus heces, sabrán quién es, qué hace y cómo se mueve, pero el de a pie… ¡Ese ciudadano normalito! no tiene esa opción, tendrá que esperar desesperadamente a que suceda una desgracia algún día y se demuestre que fue debido a negligencias de servicios. Para ese entonces correrán a ponerles directivas a las compañías y las compañías a sacar de la manga del Mago Toti las soluciones que hoy no dan.

Más de 900 edificios modernistas e historicistas existen en Melilla, una ciudad con fachadas de espléndida ornamentación.

by Manuel Darío

omo cualquier españolito de a pie en este verano tan caluroso que nos ha llegado, arrasando con las memorias de un invierno algo más allá del frío normal, y la crisis que estamos sobrellevando como todo un general, comenzamos a estudiar qué hacer este verano y a dónde ir.

Ya casi todo el norte español lo hemos visitado en nuestra Chrysler verde bosque del 2003, que aún, a sus años, es toda una campeona, sobre todo al soportar a los niños.

Con varias visitas a alguna que otra agencia de viajes, la búsqueda en internet de lugares, teniendo presente que los gastos se han reducido, encontramos fascinante visitar la Ciudad Autónoma de Melilla. Ese enclave español que desde su ya lejano 1497 es parte indestructible de nuestra españolidad. Ubicada en el norte de África, también conocida como la "Ciudad de las cuatro culturas" debido a la interrelación de cristianos, musulmanes, hebreos e hindúes; manteniendo sus distintas identidades culturales, que llena la ciudad de sorprendentes contrastes, enriqueciendo sus paisajes y calles. Con el encanto de las centenarias murallas de la Ciudad Vieja, el exuberante colorido de su modernista y art-decó arquitectura, nos ofrecía esta hermosa ciudad un sinfín de matices para visitarla.

Tibias aguas, excursiones al Rif, el Cabo de Tres Forcas o el Kelaya donde se ubica el macizo del Gurugú, y por supuesto que la Mar Chica, es, indiscutiblemente un lugar ideal y no lejano para hacer turismo nacional, ayudando así a la reconstrucción económica de nuestra patria sin realizar gastos que pudieran pasarnos facturas en estos momentos de apretarse el cinturón.

Vimos un sinfín de posibilidades, fechas, y los medios de trasporte para llegar a ella. Saboreamos mentalmente su jamón de jabugo, los quesos, los pescaitos fritos y el té de yerbabuena, mientras la chica de la agencia hurgaba, buscaba y rebuscaba entre los espacios cibernéticos de su ordenador, sin mostrar expresión alguna que nos informara de la suerte de hallar lo que deseábamos. Y mientras la chica continuaba su búsqueda, mi imaginación continuaba volando entre sus calles, rozaba las tibias aguas que bañan sus costas, diciéndome para mis adentro, que Melilla es la única Ciudad Autónoma española que reúne todo el misterio de África y la historia de España; pequeña gran ciudad con nombre propio que abre sus ventanas con vista a dos continentes.

Me vi también caminando por esta ciudad que fue destruida y reedificada muchas veces debido a las invasiones de vándalos y árabes, o de las luchas intestinas de las tribus bereberes allá por los tiempos antes del tiempo y la historia de los disparos de cañón que puso los límites geopolíticos a esta ciudad de plazas y coquetos barrios. Cuando se disipó la magia de mi frenesí imaginativo al escuchar la suave voz de la chica al decirnos que ya tenía resultados.

Fecha de la búsqueda: Jueves 16 de julio del 2009. Hora: 5:23pm.

Vuelo a Melilla con salida el 17 de julio a las 13:05 y regreso el día 26 de julio a las 17:50. Tarifa más económica: 242.89 euros por persona no residente ni familia numerosa.

¿Cómo es posible eso? Le dije sin más a la chica que me miró estupefacta por mi reacción. Yo quiero ir a Melilla, España, que está algo más allá de los 180km al Sur de Málaga.

Con su parsimonia giró la pantalla del ordenador y algo orgullosa por su trabajo nos mostró los resultados que Iberia nos anunciaba en la brillante pantalla, ¡Pero si ir a Madrid, pude comprobar que costaba 101.00 euros y a Milán que está en Italia tan sólo 220.00 euros!, dije para que entrara en razones de que tenía que haber un error. Pero ella inmutable, sin expresión buscó otra opción para intentar satisfacerme y nuevamente muestra sus resultados. En Rumbo.es y utilizando los mismos criterios que con Iberia he obtenido vuelos a un costo de: 219.89 euros el más económico hasta uno de 1149.21 euros. ¡Increíble! Fue mi contundente respuesta.

¿Puede usted buscar en barco ahora? Sin mucho pensarlo dije, y luego de algunos minutos que utilicé para ojear un folleto de invitación a vacacionar donde textualmente me informaban:

Uno de los mayores atractivos de Melilla, y sin duda el que más invita a su descubrimiento, es el carácter de sus gentes. Aquí conviven diferentes comunidades manteniendo sus distintas identidades culturales, que llenan la ciudad de sorprendentes contrastes y enriquecen los paisajes y las calles de la ciudad. Mestizaje que se deja ver, además, en la gastronomía que conquista paladares por la diversidad de sus sabores y el buen gusto de sus especialidades, fruto tanto de la cocina mediterránea como de la marroquí, hindú y hebrea.

Además de las rutas gastronómicas, Melilla es un lugar fantástico para las compras, porque los precios son bastante inferiores a los de la Península, al gozar la ciudad de ventajas fiscales que dejan a muchos productos libres de impuestos. En la zona comercial abundan las tiendas de musulmanes, hebreos e hindúes. En ellas se pueden adquirir desde joyas bereberes y productos de plata y oro, hasta ropa de marca, artesanía en cuero, tapices, cerámicas de la zona, complementos y zapatos. Es posible encontrar lugares que nos recordarán el alegre ambiente de los zocos africanos con las ventajas de una ciudad occidental.

Nuevamente la cálida voz de la chica me sustrajo de mi paseo imaginario al decir:

Con Acciona-Transmediterránea… Bueno, la única que da los viajes. Tiene usted que con el Alta velocidad un pasajero con coche pequeño y butaca club. No residente, ni familia numerosa, le cuesta 705.60 + 9.00 euros x emisión ida y vuelta. Pero si no desea un gasto elevado puede hacer el viaje en turismo, que le saldría también en Alta velocidad un pasajero con coche pequeño y butaca turística. No residente, ni familia numerosa a 563.30 + 9.00 euros x emisión.

Teníamos una tercera opción, ir en el ferry, que demora unas 8 horas a un costo por pasajero con coche pequeño y camarote doble. No residente, ni familia numerosa en 473.40 + 9.00 euros x emisión  ida y vuelta, y ese mismo trayecto aún más económico, pero en butaca, sentado toda la noche escuchando los ronquidos y las conversaciones del resto de los pasajeros para No residente, ni familia numerosa en 405.60 + 9.00 euros x emisión. Algo que me hizo recordar ese spot que muy de moda está en la tele, hablando de los productos de marca… que si le quitamos esto o aquello o lo otro, pudiéramos venderlo más barato. Ni que el pueblo fuera idiota y no supiera que desde que se fabrica algo a que llega a sus manos su coste se ha inflado desmesuradamente y si no véanlo en los costes recortes de los coches ahora ¿Por qué no antes? Tal vez no estuviéramos a tanta profundidad en la crisis.

Me preguntaba, de vuelta a la casa, si a esto le llaman propuesta turística para un consumo nacional, si las opciones que nos brindan a otros lugares en su mayoría son de precios que llegan hasta los irrisorios 35.00 euros para ir a Londres o 600.00 euros en un viaje de crucero por el Mediterráneo o que ir a Cuba con hotel y vuelo, 9 noches con desayuno incluido en un hotel de 4 estrellas ronda los mil euros por persona. Hablamos de nacionalidad, de amor a nuestro propio patrimonio, pero poniéndonos en bandeja de plata gastar nuestro dinero en parajes de otras naciones en vez de en nuestro propio patio. Echando por tierra el desarrollo turístico de muchas de nuestras hermosas ciudades, eliminando el deseo de ver y palpar lo nuestro.

Tampoco entiendo cómo se permite que una sola compañía explote la transportación de personas, obligándoles a aceptar sus condiciones, si desea visitar alguna de estas ciudades a veces sin ofrecer un servicio acorde a la imposición del gasto recurrido, olvidándose o tirando a un lado una de las bases de la economía libre, la oferta y la demanda ¡Habrá siempre demanda porque no hay más na! Haciendo volar o navegar a los turistas y residentes en naves que deberían ser sustituidas o remodeladas

¿Ninguno de nuestros políticos es capaz de poner freno a esto? ¿No somos capaces nosotros mismos de imponer la cordura, para eliminar los desmanes y la explotación en que nos sumergen si tomamos como opción vacacionar en nuestro propio país? ¿Para qué están el defensor del pueblo o Consumo? ¿Ellos no van a estos lugares… y si lo hacen, en qué van?

by Manuel Darío

ndagar en el tiempo a veces es una tarea dura, exponiéndonos a sensaciones que nos pudieran doler, produciéndonos hilaridad o tal vez agobio. Agobiados por ese montón de sucesos que han permanecido callados, resguardados por el tiempo y aquella especial forma en que una vez nos fueron contadas. Aflorando junto a esa búsqueda, la ausencia permanente de quienes nos sembraron esos recuerdos.

Así comencé una historia, hurgando por aquí, metiendo las narices por allá. Intentando organizar ese montón de recuerdos y anécdotas que mi abuela, padre y tía cuando éramos pequeños nos contaban de su hermano o tío –según fuera el caso-. Aquel personaje en la familia que hizo de su vida una leyenda y del cual algunos lograron mantener vivo muchos más años después de su muerte, inclusive, de quien nos las trasladó. Así surgió Entre Tejas y Telarañas, una historia que se desdobla constantemente a través de esas misma anécdotas, narradas con la armonía y la pasión de cada cual. Viejísimas y amarillas fotos de tanto guardar el tiempo que cuentan un instante vivido. Surcando mares, bajando o subiendo montañas, corriendo entre la selva colombiana o centroamericana; escribiendo artículos para un rotativo en Ciudad México, en Puerto Rico, en Nicaragua u Honduras, huyendo de una aparición en Nueva York, conversando mientras tomaban un Mojito en La Habana junto a su amigo Hemingway, o aquellos poemas y cartas que supieron a lejanía y pérdida.

Indagando en el tiempo, nos pueden atrapar emociones que nos costarán suspiros desplegarlos en las blancas hojas de papel, intentando trasmitirlas a quienes se atrevan a leerlas. A veces la producida alegría aflora en sonrisa, otras… Otras nos golpeará la nostalgia por los tiempos dejados atrás, pero lo primordial seguramente ha de ser el propio descubrimiento de los hechos, el encontronazo con la historia y sus derivaciones, lo que provocó o lo que surgió de todo eso. Ver, quizás, desde nuestra perspectiva, los caminos dejados a un lado. Hallar nuevos derroteros, familiares que no nos fueron presentados, que se desconocía de su existencia. Ocultos por los propios hechos que no permitieron florecer el amor filiar, manteniéndose distantes cada parte hasta convertirnos en total y absolutos ajenos que caminamos la vida sin saber que compartimos genes.

Entre Tejas y Telarañas es al fin y al cabo la traducción de presuntos cuentos a hipotética realidad que se oculta tras todo y que nos trasmitieron una vez. Es andar entre los espacios perdidos y el polvo de las ruinas, pisando los trozos de tejas de lo que fuera una hermosa y productiva finca en tiempos coloniales en un municipio de La Habana, a la vez que vamos apilonando recuerdos; transportándonos a todas esas historias de amor que las telarañas del tiempo fueron tejiendo en Ciudad México donde quizás la mejor, concluyó en trágica muerte, en la Primada ciudad de Ponce donde el amor brotó con visos de perpetuidad perdiéndose entre los espacios dejados por el miedo. Su primer fruto de amor nacido en La Habana eclipsando al amor la impuesta dedicación. Derroches de caricias sobre camas de tantos lugares que contarlas sería otra historia, mezclando las estampidas por salvar la vida en las selvas colombianas traficando con esmeraldas, acompañado siempre de amigos indiscutibles o de sus originales y exóticas mascotas que le hicieron vivir instantes que a su vez dieron paso a muchas de las fábulas descritas para entretenernos en esas horas de tranquilidad y paz que una abuela sabe buscar.

Al hurgar en el tiempo, arañamos los recuerdos, sangrando las historias perdidas, esas que nadie supo realmente y que sólo el propio personaje con su presencia traslúcidas e incorpóreas logra relatar, colocando ese toque de misticismo a una historia que como cualquier otra no deja de ocupar un espacio, precisamente, entre las tejas de los recuerdos y las telarañas de lo perdido.

by Manuel Darío

by Manuel Darío

Según un reportaje visto en Discovery Channel, una pandemia podría atacar al mundo en los próximos años, o quizás mucho antes. Es algo que ocurrirá, que tendrá que suceder, como sucedió en épocas anteriores cuando la peste, el vómito negro o el cólera mermaba grandes porcentajes de la humanidad en determinadas zonas en poco tiempo, como las ciudades europeas por poner un ejemplo, donde miles y hasta millones de personas dejaban de existir.

Hoy día, bajo las condiciones sanitarias que tenemos, el desarrollo tecnológico, pudiera no desarrollarse, pero es todo lo contrario. Estamos investigando, desarrollando nuevas tecnologías, medicamentos, intentamos eliminar enfermedades, crear nuevos y más robustas plantas y frutos, cruces de animales introduciéndoles alteraciones para que crezcan y alcance su desarrollo más rápidamente. Influenciamos en los cambios climáticos con nuestro desarrollo industrial y tecnológico. Todo esto creará un monstruo que liquidaría un por ciento elevado de la humanidad en cuestión de meses.

Un ejemplo pudiera ser la gripe aviar, que nadie sabe cuánto tiempo durará, los millones de personas que morirán. No hace relativamente mucho tiempo la Encefalitis Letárgica, en 1918 aniquiló unas 20 mil personas en todo el mundo, la Gripe Española mermó la población en  sólo unos cuantos meses y como empezó desapareció. Hoy se cree que el H5N1 (gripe aviar) es similar o una derivación a la gripe española. Pero hoy día tenemos la posibilidad de crear como combatirla.

De crear dicha vacuna lo primero que se tendrá que decidir es ¿A quién vacunar en primera instancia?

Sin duda alguna será a todo el aparato sanitario que tendrá que acatar a los enfermos, luego, según se vayan produciendo más vacunas ir determinando quienes han de ser los afortunados, pues no se tendrá jamás la cantidad suficiente para vacunar toda la población y una vacuna efectiva no estaría disponible, al menos, hasta pasado unos meses, tiempo suficiente para que la pandemia se extienda eliminando gran cantidad de seres humanos.

Al tener la disponibilidad ¿por dónde comenzar? ¿Quiénes serán los elegidos? Lo han resuelto de una manera sencilla y algo racional, aunque no dejará de ser bruta. Se procederá a inyectar a la población que esté, en ese instante, entre los 25 a 40 años, porque es la población desarrollada, con las posibilidades de continuar la civilización después. Los ancianos y los niños quedan eliminados; los primeros porque no tendrán la oportunidad de aportar a lo que se tendrá que construir, o sea son demasiado viejos, los niños no tienen ninguna educación, no saben qué y cómo hacer nada, por lo que técnicamente son un estorbo. Según se obtengan más cantidades se irá vacunando a rangos más amplios, los que estén entre los 15 a 25 y entre los 40 a 55 años, y así hasta lograr estabilizar la enfermedad.

Pero habrá que tenerse en cuenta también que junto a todo esto el 40% de la población laborar dejará de hacerlo debido a la enfermedad, los colegios cerraran porque el 100% de los niños no asistirán, nadie les llevará, no habrá profesores, ni quien les transporte. Las  industrías no estarán a plena capacidad de producción y por consiguiente la hambruna impondrá sus condiciones, afectándose la producción de energía y agua, los supermercados no tendrán lo suficiente para oferta, los bancos a un 40% de su capacidad, todo esto analisado muy someramente, porque no se tendrá una realidad hasta que no se sufra.

¿Qué pasará cuando esto ocurra realmente?

Primeramente y según el propio reportaje, se tendrá que crear camiones con congeladores para almacenar los cadáveres, impidiendo así la putrefacción, mientras se espera el momento para enterrarlos o quemarlos. Los hospitales estarán colapsados, así como las policlínicas y otros centros de salud de primera instancia. Los que continuén laborando seguramente se trasladaran a pie constantemente. No se podrá mover nadie de una zona a otra, se cerraran inmensas áreas; no sólo internacionales, sino entre ciudades de un mismo país, intentando evitar la proliferación. El hambre y la desesperación se impondrán cada día, lo que seguramente acarreará disturbios que el goierno muy probablemente no podrá controlar.

No habrá familia que no sufra una muerte o una elección, el caos, la desesperación y el miedo invadirán cada célula de un padre o madre de familia, destruirá la sonrisa de los abuelos y los sueños de los niños.

by Manuel Darío

icen que es más fácil que una montaña se mueva, que hacer cambiar a alguien y esto lo voy comprobando desde hace cinco años, cuando sin más me vine a vivir a Málaga.

Esa primera vez que pasaba lejos de los míos, en un país que las costumbres son otras, donde el cuarto Jueves de Noviembre es igual que un 24 de Marzo… o sea ¡nada! Me puso a correr de un Corte Inglés a otro buscando las cosas para el Thanksgiving´s Day.

¡Un pavo a finales de Noviembre… tú estás loco!, así me decían todos cuando preguntaba dónde conseguir todo lo requerido para el Día de Acción de Gracias. Ese día que nada le pedimos a Dios, que únicamente escribimos en nuestros libros de pedidos a Él un Gracias por lo concedido, por lo que vivimos; ya sean las buenas y reconfortantes como aquellas que nos dolieron, debiendo tener presente que nos dio la fuerza para soportarlo, el tesón para conquistarlo o la paciencia para demostrar que podíamos. No importa lo que fuera, por algo o por alguien siempre tenemos que darle las gracias… ¡Hasta por el amigo que no nos acompañó ese día de alegría o dolor!, como decimos siempre: ¡Estábamos los que teníamos que estar!

Hoy, al cabo de cinco abriles o noviembres, ya es toda una tradición en mi casa malagueña, a orillas del Mediterráneo celebrar este día de reconocimiento a lo logrado en todo el año, de tenderle la mano al amigo adolorido, de soportar las mil y tres vicisitudes que nos regalan nuestros hijos cada día, a mis gatos que no hacen más que joder cuando llegan las 6 de la mañana y quieren salir o entrar del cuarto, sin importarles que sea Sábado o Domingo, que no vayamos al trabajo o estemos acatarrados; al vecino que olvidó la llave y necesita utilizar tu teléfono para llamar al cerrajero porque su móvil está en el coche y las llaves de éste sobre el mostrador de la cocina. De aguantar el polvo y el ruido de las construcciones y reparaciones del resto de las casas de la urbanización.

Thanksgiving es ya un día de reunión, al más puro estilo malagueño, con chupitos y calamaritos fritos, aunque nos hayamos hartado de pavo, siempre hay un hueco para todo, máxime si está acompañado de un buen vinito de reserva. Son varios los que cada año preguntan ¿Qué tengo que llevar?, cada año a la mesa hay que colocarle otra silla más y el chico del Hipercor me mira con asombro cuando le encargo un pavo para un montón de gente para el próximo Jueves, mirándome con cara de: ¡Qué coño festejará este tipo! Nos invaden los americanos y después nos meten sus tradiciones por el culo… ¡Qué podemos hacer! Así es la vida, unos cientos de años atrás nos llevaron sus fiestas, hoy les traemos las nuestras, con la diferencia que no hay espada por medio, sino unas inmensas ganas de compenetrarnos y brindar por las Tradiciones y el Multiculturismo.

Siguiendo la línea del anterior artículo, leí en ese mismo reportaje que: El Parlamento de Egipto fue instado por el Consejo Supremo de Antigüedades hace unos meses a avanzar con los trámites para aprobar una ley que prohibiera hacer réplicas exactamente iguales de cualquier antigüedad egipcia, sin un permiso previo. Y como los derechos, en nuestra sociedad capitalista, implican haberes, quien decida llevar a cabo las reproducciones deberán pagar un gravamen.

Esta polémica ley afectaría a las célebres y multifotografiadas pirámides de Egipto, junto con otras decenas de obras y edificaciones, entre las que se cuentan la gran Esfinge de Gizeh y la Máscara de Tutankamón. También quedarían inhibidas las imágenes comerciales que se hagan de estos sitios u objetos, salvo que el uso sea estrictamente educativo. Los fondos recaudados con esta nueva ley irían a la conservación del patrimonio histórico de Egipto.

Hay muchos que se están oponiendo a que se lleve a cabo esta ley alegando el tiempo transcurrido desde su edificación, amén de que se lleva mucho tiempo y muchas reproducciones dispersas por el mundo y hasta negándose a reconocer los derechos de copyright existentes, afianzándose en que: La filosofía subyacente a estos acuerdos es que todos deben poder disfrutar del arte. Todos deben poder usar, citar, fotografiar, reversionar una obra de arte una vez que las necesidades económicas del autor o artista, y las de sus herederos (por eso el plazo post mortem), hayan quedado en el pasado. 

Por qué no llevamos a raja tabla esta forma de pensar más que una ley en sí misma y la aplicamos a los CDs, vídeos y demás artilugios que existen para los cantantes. Si usáramos bien esa ley, entonces un derecho de un CD se perdería al año, ya que las ganancias producidas son millonarias y ¿quién requiere más de 40 u 80 millones para concluir su vida? Sin embargo se ha tomado el uso de la palabra piratería para intentar detener las copias y ventas indebidas y no se busca una solución mejor al problema.

Se firman contratos millonarios con los artistas, se emplea otra chorrada de millones en promoción y otro tanto en estupideces por malacrianza de los artistas que pasan a la lista de famosos de un día para otro y no dan un paso si no les complaces en cosas como la marca de la botella de agua, los chocolates sobre la cama o le pongan leche de burra para bañarse… ¡Ni que lo hubieran hecho toda su vida! Los millones caen y la vida cambia, afirmando aquello de que el hombre piensa acorde a la posición que ocupa y ese gasto indebido hay que sacarlo de alguna parte o deja de ser un negocio, afectando a quienes lo compran con sus altos costes.

Nos han impuesto un impuesto por si realizamos copias de fotos, y demás a la hora de adquirir Cds, printers, etc, lo que nos da, de hecho, la potestad para hacerlo, ya que estamos pagando de antemano, pero esos promotores, representantes y demás enganchado a la carroza no le exigen al artista que trabaje más, que realice más conciertos en vivo y que los costes no sean tan exagerados como lo son. ¿Por qué no se hace lo mismo con los escritores? ¿No es acaso un arte también? Las ganancias de las ventas de los libros se dividen en un 50% para la distribuidora que en su mayoría apenas hacen su trabajo y no van más allá de mantener el libro en la estantería de la librería, invitando a la editorial a realizar otra edición si fuera necesario, el otro 50% se divide en un mísero 4 al 8% para el autor, un 15 o 16% para la agencia literaria y el resto para la editorial, si saben el promedio del coste de un libro llegarán a la conclusión de cuánto recibirá el productor de que todos esos otros ganen su dinerito.

Se debería estar de acuerdo en pagar por realizar reproducciones, también que esas reproducciones solamente las hiciera el organismo competente para la promoción y distribución con fines publicitarios que a la postre sería una fuente de ingreso para el país en cuestión. Como se hace con la moneda y atrapar a quien la inflija. Pero ¿qué pasa con los turistas que vamos a esos lugares? Todos queremos llevarnos recuerdos en nuestras digitales cámaras, guardarlas en nuestras PCs y subirlas a nuestros blogs personales. Si nos ponen un precio por fotografiar no deberían cobrarnos la entrada, como hacen en la mayoría de esos centros, alegando que son fondos destinados al mantenimiento… ¡Nada, que somos expertos en inventarnos excusas para hacer lo que nos de la gana! Por aquello de: Haz lo que digo, pero no lo que hago.